su per quel muro
di sole
si arrampicano
piccoli come formiche
sogni
in fila indiana
ogni sogno porta
con sé una provvista
per l’inverno
che arriverà comunque
un alito di nuovo
si riesce
a vedere bene
una volta raggiunta
la cima
le formiche però
tornano
a rifornirsi di vita
non parla più
la notte
non torna più la noia buona
che allarga le braccia
e si assicura
a te
che tremi d’estate
e d’inverno
nascondi le labbra
secche di parole
e vento
volevi la pace
e non sai cosa farci
adesso che l’aria
rinfresca
di vita nuova
volevi il silenzio
e ce l’hai fatta
a tradirlo
chilometri a piccoli passi
scivolosi
e sbocciano le idee
dagli attriti incerti tra le suole
logore sul pavimento
sconnesso
e unto
sul collo e sulla testa una pioggia
obbligata di fastidi
e i nervi scoccati come frecce
alle parole ripetute
nascono pensieri storti
si incrociano con la strada e si dividono
come dolorosi petali si aprono
alla mente
quando l’aria si fa calda
e si usura la pazienza
non serve a ripulirsi pensare
ad altre vite
nuove
distrarre la coscienza
con l’abitudine
eppure basterebbe
così poco
una parola sola
per liberarsi
delle scorie al seguito
dai residui di lavorazione
dell’io
a volte anche solo
un semplice no
è primavera
a scorrere fredda
una mano
sul vetro dell’inverno
non senti che il gesto
il muscolo
del braccio contratto
e rilasciato poi alla spalla
disegnare con le dita
appena sensibili
orizzonti
in linea d’aria e circoli viziosi
eppure quel gelo
è misura
di ogni calore
umano quel palmo
che misura
i mondi di là dal mio
respiro
un oceano negli occhi
nascosto
alle palpebre umide
che rifrange un’idea
di civiltà
un’alluvione
nel cuore che lava
le scorie di vite spossate
e sole
un fiume di parole
banale ingorgo di rimorsi
che annaspa in un letto
proibito
una sorgente
che vive
senza sforzo d’idea
una lacrima che spera
inutile aggiungere stelle
al cielo nero di sempre
la luce degli occhi
evade
libera illumina
il tempo del cammino
del perdono
di fronte e sulle mani
una via da sempre
divisa in due
o da soli
fammi strada
di mese in mese
si addossano
i muri di voci alle bocche
chiuse
puntellate di giorni uguali
mentre la sera scende sugli occhi
si vedono i contorni di soli
in controluce
se li metto in fila
non vanno oltre la fuga
della mattonella
meno di questo basta
alle parole
per stenderci sopra le vite
rivolte al soffitto
e contare fino alla fine
mese più
mese meno
